Standart Life I

Pior do que alguém num hospital nos perguntar "Está tudo bem?", é nós respondermos, "Está e contigo?"

Recursos estilísticos

Chega a ser uma antítese, ver a Bárbara Guimarães apresentar um programa que se chama "aqui há talento".

Geração rasca

Estou farto de ser de uma geração tão rotulada. Gosto que falem de mim, isso nem sequer está em causa. Não me chateia que me chamem nomes, aprendi a ver o lado positivo de ser o caixa de óculos, na terceira classe.
O que eu não tolero é pagar pelos erros dos outros. Se sou da geração rasca, foram eles que me educaram. Se sempre tive tudo e não sei lutar pelos meus objectivos, foi porque eles tudo me deram e nada me pediram em troca. Se afinal luto demais e reivindico, sou um anarquista filho do 25 Abril, quando na verdade nem do 25 de Abril me lembro, apenas quero um futuro.
Quero ter as oportunidades que vocês tiveram: fazer um empréstimo a 40 anos, ter uma casa com 2 assoalhadas, votar no António Guterres, gastar os fundos europeus, comprar um Mercedes em terceira mão, ir ao cabeleireiro todos os Sábados e meter dois cavalos numa pequena Quinta.
Sou da geração, rasca, com mais formação que este país alguma vez teve. Discuto fenómenos de transferência de Energia, sei a importância de uma enzima no processo digestivo, inventei o Facebook, que vocês tanto gostam, e chego a compreender o papel da Grafite numa central de Energia Nuclear. No entanto, isso não é suficiente, sou avaliado todos os dias, porque sou da geração rasca, aquela que vocês educaram.

Há dias assim...

Hoje vi alguém chorar porque arranhou o carro num parque de estacionamento.
O motivo é simples: meio mês de trabalho.
Hoje levantei-me e almocei o resto das batatas mal fritas pelo caminho.
O motivo é simples: percebi que o dinheiro, ou a falta dele, nos incomoda.
Hoje decidi não mais gastar dinheiro em coisas inúteis.
O motivo é simples: não quero nunca chorar por 200 euros.

No Mundo em que Eu vivo...

Numa dessas entrevistas de emprego, onde há dinâmicas de grupo e cada um finge ser o que não é, mas sente que realmente aquela é a postura adoptar, quando na realidade, como dizem os antigos, “cada um é como é, e assim deve ser”. Um dos indivíduos, enfermeiro recém-licenciado, contava a sua situação profissional. Desempregado. Por assim o ser, e digo recém-licenciado e não desempregado, o individuo com manhas de falador e digno engraçadinho, não compreendendo o peso da palavra desempregado, que para ele significará viver da mesma forma que vivia até então com atenuante de colocar apenas 10 € no Opel Corsa de 2009, oferta generosa de formatura por parte dos pais. Assume perante a plateia, que lamenta não possuir o factor C na procura de emprego. Escandalizadíssimo, o narrador desta história, procura a mesma perplexidade em que ficou, no rosto dos demais, no entanto não a encontra.

“Como é que é? O individuo disse factor C numa entrevista formal e ninguém demonstra o mínimo de incómodo?”

Ontem compreendi que C provém de Cunha e não de C....

Curtas

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A publicidade de pára-brisas deveria ser proibida! E escolhem sempre os dias de chuva para publicitar o Mestre Bamba nas escovas. Parece-me mais publicidade à pasta de papel e ao contorcionismo ao vento.

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Paga um gajo 7,5€ para ver um concerto e ao fim ao cabo o espectáculo é uma mocinha com altos níveis hormonais aos saltos, a mexer no telemóvel, aos gritinhos e a desabafar "que seca"... Quando tiver um auditório, à entrada vou confiscar telemóveis e pitas... De 25 anos.

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Fábio Coentrão adaptou-se melhor à posição de lateral esquerdo, que Miguel Sousa Tavares à condição de entrevistador.

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Os mendigos outra vez...

Através do intercomunicador, uma voz de cerrada pronúncia romena chora-me ao ouvido a sua fome. No povo se diz que se não nega comida a ninguém e desta vez eu concordo com o povo. No intervalo do pranto, eu tento ter a certeza daquilo que me é pedido: "A senhora tem fome?". O meu preconceito, desconfiança e dificuldade em entender uma senhora que tem como língua materna aquela que não é a minha e que troca as palavras por lágrimas na sua boca, levam-me a fazê-lo e eu confirmei com a sua resposta afirmativa de que era fome.

Troco o roupão pela camisola polar, pois lá fora está frio e não se anda de roupa de dormir na rua. Rasgo dois pães da avó ao meio e recheio com generosas fatias de queijo e fiambre. Abro um saco onde o cabaz vai ficar e junto dos pães vão também três laranjas e três maças, um pacote de bolachas de canela e aquilo que julgava ser o maior sorriso de um mendigo, uma garrafa de um litro de Coca-Cola.

Apresso-me à rua, ansioso pela reacção e orgulhoso pela acção. Expectante estava em relação à paciência da senhora por esperar cinco literais minutos. Abro um sorriso, digo bom dia e estendo a mão com o saco a uma figura de tez avermelhada e de lenço azul a cobrir-lhe a testa. A senhora separa as duas alças e espreita. Eu fixo o olhar no seu rosto para entender a felicidade que será ter o estômago cheio por mais um dia de sobrevivência e ela está quase a reagir. Olha-me nos olhos e solta: "Não tem uma moeda?".

Santo António já se acabou...

A verdade é que estou farto. Não sou conservador, não sou retrógrada, não discrimino, não sou preconceituoso e não sou ignorante. Não sou nenhum destes nomes que vocês facilmente me chamarão no final deste Post. Sou sim uma pessoa como tantas outras que está saturada do faz não faz, do vota não vota, do aprova não aprova, do adopta não adopta, do casa não casa e principalmente da pressão que tem sido feita para tornar algo tão complexo, como é o casamento Homossexual e as suas consequências sociais, em algo tão natural como beber leite antes de ir para escola para combater o raquitismo.

Respeito todos os Homossexuais, pois respeito valores como a liberdade de expressão. Aceito, sem quaisquer restrição, que um casal Homossexual assim o deve ser considerado pela sociedade, principalmente a nível fiscal, beneficiando assim, das mesmas regalias que um casal Heterossexual, pois quando se trata de contribuintes não se olha a sexo.

Aquilo que eu não aceito, é que me obriguem a ser Homossexual. Eu não quero ser Homossexual, eu não aceitarei com naturalidade que um filho meu seja Homossexual, eu terei dificuldades em lidar com isso.

Percebem isto, embaixadores dos clichés de discriminação e das Open Minds? Não forcem “aquilo que a sociedade não está preparada para compreender” (citando-vos a vós mesmos).

Todo este desabafo com toques de revolta e opções pessoais surge após eu ler a seguinte notícia no Público de ontem: ”Câmara de Lisboa vai permitir casais gays nos casamentos de Santo António”.

Ainda que, segundo Vítor Melícias esta notícia seja infundada, a mim assusta-me. Assusta-me, pois eu não consigo entender a necessidade que os Homossexuais têm em ser aceites pela igreja católica. Eu nunca tentaria convencer uma testemunha de Jeová, de que a forma como ela interpreta a Bíblia está errada. Eu nunca tentaria convencer a minha vizinha do 2º esquerdo que nós temos de ter sexo, pois eu quero e a minha liberdade permite-me fazê-lo. Eu nunca iria para uma Gay Parade gritar que sou Heterossexual e que a vossa opção está errada. Porque eu respeito-vos. Porque eu respeito que os indivíduos possam ter diferentes crenças e que os grupos sociais/religiões possam ter diferentes regras e costumes.

Há igreja católica não é nenhum exemplo de bons costumes, já dizia o Saramago, ainda que por outras palavras, mas só lá vai quem quer e quem a bem aceita os seus costumes, tradições e essencialmente as suas regras.

Nota do autor: Querem falar de discriminação por parte da sociedade? Discriminação é a sociedade não aceitar que eu frequente a mesma casa de banho que o sexo oposto ao meu, aquele com que me relaciono, para “comparar material”.

Tenha dito…..a muita gente.

Um projecto

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Hoje é o dia em que me encontro finalmente desiludido. A espera foi longa, a espectactiva a soar a cepticismo por todo o lado e a inocência... longe.

Isto não é o que esperava que fosse, não são mais Legos, nem são mais corridas de bicicleta. Eu queria ser bombeiro e uma moça da minha turma queria ser cabeleireira. Tão simples, tão suave. Um dia podíamos ter casado, ter dois filhos e uma casa com um jardim e um golden retrivier. Eu era bombeiro e ela tinha um salão. Eu chegava a casa e era, para todos os efeitos, um homem. Ela chegava a casa e era, para todos os efeitos, uma mulher. O nosso mais novo gostava de brincar com o cão, o mais velho tinha aderido à moda dos computadores. Tínhamos casais amigos que iam lá almoçar ao sábado. Ao domingo convidava os meus sogros ou os meus pais. Íamos à missa e eu acreditava em Deus. Eu, e a moça com que havia casado, íamos tendo as nossas discussões que mantêm viva a essência de um casal e íamos vendo a nossa prole a crescer. Aos 24 o mais velho casava-se com a filha do senhor da mercearia e iam viver para Lisboa, que segundo ele, era terra das oportunidades. Ainda nos víamos ao fim de semana de 15 em 15 dias. O mais novo era agora um viajante sonhador. Investia em música e em cannabis e sonhava viver em Cuba e ter uma banda de reggae. Um dia juntava-se com uma moça que conheceu na Roménia e imigrava finalmente... para a Suiça. Lá, tirava os piercings e escondia as tatuagens e somava 30 anos. Trabalhava num restaurante movimentado de Syon e a mulher era recepcionista num hotel. Aos 56, a moça que havia casado comigo, começava a ter diferenças de humor. Entrara na menopausa. Sem filhos em casa, sem animais de estimação, o stress aumentava e aos 65 eu era um capitão reformado. Ela mantia um salão aberto, desta vez em casa, onde mantinha clientes habituais: a mulher do senhor do talho e a solteirona de quem o povo dizia passar muito tempo em casa do Sr. Prior. Já não via o meu mais velho há 3 anos, depois já tinham passado 5. O meu neto de 9 era desdentado, mas só sabia pelas fotografias. Com 73 anos os problemas de saúde intensificavam-se e perdia capacidade muscular. O meu mais velho voltava num domingo e o mais novo também para discutirem partilhas. Discutiam e chateavam-se, pois ambos queriam o terreno ao lado da igreja. Acabavam por dividir o terreno, com processos em tribunal por causa de dois metros quadrados. Amanhã iria fazer 84 anos e estava sentado na minha poltrona, ao lado da moça com quem havia casado, a ver um programa com histórias da vida que emocionam pessoas destas idades. Já não conseguia chegar ao café central para jogar à sueca com o sacristão, com o presidente da comissão fabriqueira e com o meu cunhado, ou com o filho do dono, quando o meu cunhado ia à pesca. Sentia uma dor incomum do lado esquerdo do peito, mas não sabia identificá-la. De repente, o ar era escasso nos pulmões. Tinha sentido a pulsação a parar. Retia a imagem da apresentadora a chorar com a história do senhor que reclamava a guarda da filha deficiente... Depois, tudo brilhante, depois o meu neto, depois a moça com quem havia casado no dia em que havia casado, depois o mais velho, depois o mais novo, depois aquele acidente em que consegui reanimar o rapaz de 21 anos, depois aquele bife pimenta que comi quando fui a Lisboa ter com o meu mais velho, depois a minha mãe e o meu pai depois escuro e uma lágrima.

Era um bom projecto, mas foi-se. Eu não sou bombeiro e a moça estudou um daqueles tais cursos superiores. Nunca mais a vi. Ela era bonita. O meu cepticismo hoje reclama com a certeza da desilusão para quem existe.

Hoje descobri a complexidade das coisas.

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Eu sei que vou p'ro Inferno - Ep 1

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Questiono-me acerca dos valores Deus... Ele faz aquilo a uma virgem e depois envia outro para dar a notícia?!

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Travelling

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Eu quando viajo de avião costumo jogar às cartas. Se formos quatro jogamos à sueca, se formos três tiramos o 2 de paus e jogamos à bisca, se formos só dois jogamos à guerra. Depende da companhia aérea...
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Condição masculina

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Penso seriamente na minha condição enquanto ser do sexo masculino quando reparo que o frasco de espuma de barbear é o mesmo de há ano e meio...
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Dilema

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Já não a via há muito tempo e ela namorava com o Rodrigo na altura. Pergunto por ele(s) ou não?
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Um dia vamos dizer

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Dois gajos num bar:
- Aquele gajo ali da mesa da frente é estranho...
- Não é nada. É homossexual.
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Nivelagem

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O David Fonseca já está ao nível dos Xutos. Já cansa...
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"A Bíblia é um manual de maus costumes"

"A Bíblia é um manual de maus costumes, um catálogo de crueldade e do pior da natureza humana” - José Saramago.

É esta a frase da mais recente polémica do país (e eventualmente de algum Mundo por aí). Os jornais têm que vender, os programas da manhã têm que ter coisas para falar além dos desgraçadinhos e da Maddie (sim, ainda se fala dela...) e os notíciários têm que alimentar o povo com a guarnição do seu prato favorito - polémica (desgraça, indignação e polémica é o prato completo, que ao que temos visto, é mais como uma diária de um restaurante banal onde vão almoçar banqueiros, padres e empreiteiros).
Mais uma vez cá estamos, num déjà vu cíclico, a comentar as palavras do "nosso" José Saramago. A revolta de alguns (felizmente, alguns) é imensa e há quem já "convide" Saramago a renunciar a cidadania portuguesa... Nem o Nobel da Literatura arranjaria melhor palavra para descrever isto como a que eu arranjei, que é... Ridículo.

Desculpem-me a limitação que o meu cepticismo confere, mas não será importante dar relevância a algo carnal e concreto como é o caso do nosso único Nobel? Repito, o nosso único Nobel, que vive em Espanha... E estas polémicas suportam um exílio voluntário de alguém que nunca foi ignorante e despercebido o suficiente para cá poder ficar (como se não bastasse a mão democrática e livre que suportava um lápis azul democrático e livre, em 1991, a vetar o concurso do "Evangelho Segundo Jesus Cristo" ao prémio Literário Europeu).

"Eu limito-me a levantar as pedras e a mostrar esta realidade escondida atrás delas. Nada disto existiu, está claro, são mitos inventados pelos homens, tal como Deus é uma criação dos homens", continua.

José Saramago não é um homem de deixar pensamentos reservados só para si. É um pensador dos dias de hoje, um homem de partilha e de discussão não dissimulada. Falta de ética nas palavras? Ele passou pelo 25 de Abril. Hoje diz sem o pudor metafísico, tabu de gerações, o que pensa. O jeito descomedido sempre foi a sua forma de estar, mas são feitios, personalidades, e é tudo legítimo. Graças aos cravos podemos escuta-lo e explorar hoje a sua mente que é brilhante pelo reconhecimento de muitos, não necessariamente portugueses...

Escrevo isto por irritação. Irritação do que somos. Pelintras, donos do próprio umbigo, indignados por natureza e ofendidos pelo humor que não nutrimos. Tudo dá lugar a ofensa, tudo dá espaço a indignação quando a ironia é superior à nossa ignorância e quando as convicções contra-dogmáticas nos transcendem. Transcendidos somos nós por não conseguir compreender uma piada sobre a nossa bandeira, ou não conseguir assimilar um pensamento que é contrário ao nosso. A liberdade deve impor-se ao preconceito e quando o confronto é uma simples partilha de argumentos, é saudável, porque somos seres sociais e é com todo o respeito.

Quando temos 11 senhores a meter bolas numa baliza, durante um campeonato Europeu, colocamos bandeiras nacionais nas varandas, janelas, persianas, telhados, automóveis. Às vezes, até colocamos duas na varanda.
Quando temos um génio da Literatura a emergir, a saltar para um concurso Europeu, enviamo-lo para Espanha. Quando ele dá um novo salto, questionamos o que irá fazer com o dinheiro que ele mereceu e achamos o silencio justificação de julgamento. Quando ele mostra as suas convicções sobre um outro livro e entidade, convidamo-lo a deixar de ser definitivamente português.

Um dia, aprendíamos a rir de nós próprios. Um dia aprendíamos a ignorar opiniões que não nos dizem nada. E quem sabe, um dia aprendíamos a ouvir e a questionar. Somos o que somos. Sérgio Godinho diz brilhantemente «Este é o único país em que se diz "É o país que temos"».

As vendas de "Caim" dispararam, as vendas da Bíblia permanecem as mesmas. Saramago ganhou esta batalha comercial, mas humildemente recomenda aos católicos "que leiam a Bíblia", apelando desta forma, à compra do maior best-seller de sempre.



Sejam felizes, com fé ou sem ela. Esta não irá suprimir nem aumentar a vossa inteligência.

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Pensamentos de molho, obrigatoriamente (mesmo) a aí permanecer

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- Os homens são tão machistas, tratam as mulheres como objectos e só pensam com a "cabeça" de baixo!
- Sabes como é, o material tem sempre razão...
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Pensamentos de molho, requeridos a aí permanecer

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- Já alguma vez viste carros a serem levados pelo vento na auto-estrada?
- Não, de facto não...
- Pois, nas auto-estradas não há ventos fortes. Só é costume andar por lá uma Brisa...
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Legislativas 2009 - Act, III

Num fim-de-semana, em que tudo acontece, em que as perguntas são muitas: fecham-se escolas ou não? Quem ganhará o clássico, Sporting ou Porto? O penteado do David Luíz é realmente mau, ou sou eu que não tenho sentido estético? O Paulo Portas conseguirá ficar à frente do Louça? Há uma que se impõem, e não é “Quem será o próximo primeiro-ministro de Portugal? A trinca espinhas ou Pinóquio?”. Mas a grande questão do momento é: “Levarei a minha própria caneta para as urnas, ou utilizarei a que lá está?”.

Quanto a mim, ainda me sinto indeciso. Se levar caneta, posso ser visto como o mariquinhas que tem medo duma gripe, ou o capitalista de direita que prefere utilizar a sua Parker. Se por outro lado, não levar caneta, serei visto como o irresponsável que põe em risco a sua vida e a dos outros, ou o extremista de esquerda que utiliza a caneta que o estado disponibilizou e reivindica a nacionalização de todas as canetas Parker.